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Conocí a Liliana Bodoc hace un par de años (lo que no significa que ella me conozca a mí, claro). Yo acababa de leer Los días del venado, el  libro que inaugura su bella saga de los confines. Había quedado prendada de su escritura: tan simple, tan bella, tan poética. Ella dictaba una clase sobre épica en el Encuentro de narradores orales que año tras año se lleva a cabo en Feria del Libro de Buenos Aires. Creo poder decir sin mentir que me inscribí en ese encuentro solo por conocerla a ella: así de cholula soy.  Por supuesto, al terminar la clase le  pedí que firmara mi ejemplar. “En la literatura empezamos de nuevo. Empezamos siempre”, escribió ella. No estoy segura de haber aprehendido su sentido entonces.

Ahora me encuentro con esta charla que me resulta –como su escritura, como su persona– tan simple, tan bella, tan poética. Y vuelvo a su dedicatoria y pienso qué sería de nosotros, los hombres y las mujeres del mundo, sin la literatura. Qué sería de nosotros sin el arte. Cómo encontraríamos la verdad si no pudiéramos llegar a ella a través de esa mentira amable, profunda  y reveladora. ¿Cómo haríamos (ahora sí, tantos tiempo después, termino de entender aquella dedicatoria)  para empezar de nuevo? ¡Gracias, Liliana, por todas tus mentiras! Las que contás en tus libros y estas otras, que nos enseñás en tus clases, charlas y seminarios. Y dedicatorias.